Ilusões achadas

           Eu imagino para alimentar minhas esperanças,para pensar que pode ser possível.Eu preciso disso.Imaginar que tudo pode ser perfeito,que a paixão existe,que a reciprocidade é verdadeira.Não é apenas ilusão.A imaginação bem construída pode ser fonte de vida,uma realidade não compreendida.Em vários momentos me perco criando situações fazendo  possibilidades,me transformo em outra,me invento e me vejo.Fujo daquilo que não quero acreditar e não ver pois inconscientemente sei que não pode haver.Não desse jeito,não como eu gostaria que fosse.Crio um mundo só meu.Pelo menos nele sei que você pode ser meu.

Uma idéia

Segundo o dicionário identidade significa os caracteres próprios e exclusivos de uma pessoa: nome,estado,profissão.sexo,etc. Definir isto é tão fácil e ao mesmo tempo complicado.É tão incomum e completo que pode ser tudo ou nada.Sei lá. É simplesmete uma palavra não vai confirmar ou negar nada, é apenas um resultado de uma idéia.E idéia é uma idéia.

29.

" Em cinquenta e oito,porém,Custódio já a levava para uma casa onde apenas havia duas janelas iluminadas.Os imãos Dias tinham definitivamente partido.Sonsos,tinham partidos.E ela ficaria a saber que a sonsidão não é uma dissimulação,não é uma estratégia ou um cálculo,é uma natureza, o resto dum animal de preensão rápida,adormicido durante o tempo de espera, que existe acolhido na alma, enroscado,como se dorrmisse.Mas não dorme.Uma parte dele vela e age à distância, nem por bem nem por mal,por natureza apenas.Uma espécie de vingança prévia saboreada antes, longamente,tenazmente, adormecidamente,com os olhos abertos,fechados.À  espera. Fruto duma glândula, talvez.Pois a sonsidão não se aprende, nasce,surge,como no corpo o cabelo ruivo ou bico-de-viúva,que apenas distinguem,classificam,mais nada.Assim a sonsidão.Com a partida dos Dias, ela herdou o conhecimento desse género humano,essa forma não catalogada,à margem das famílias dos mamíferos e das aves.O rosto dos sonsos, os lábio dos sonsos, o olhar dos sonsos tem um jeito, uma espécie de inteligência que colabora com a morte que existe no tempo.Assim os Dias.Enfim, talvez tivesse persistido neles a  lembrança duma manhã de luta contra o estrume,deitada nas suas vidas,uma lembra enrolada,à espera,à espera da partida.Uma ofensa,laborada neles sob essa forma.

     Lídia Jorge. A manta do Soldado.

Trem,ônibus e cama.Sempre em lata?

Devaneios de um eu perdido

Meu rosto,meus olhos...Tudo está confuso.Quem sou eu?Onde está o espelho?Onde perdi minha identidade?
Ficou no tempo presente e no tempo passado da minha mémoria.Ficou no sol,na tempestade,nos trovões,no crepúsculo,na tímida folha que cai com a força do vento.Ficou por um momento a me olhar mas,logo voltou para o espelho.

forças ocultas

 Forças que me atrai e me afasta de você no qual, não consigo me desligar.Fico nesse círculo a espera de uma resposta. A espera de um futuro.